Alors que ma vie la plus passionnante est silencieuse, je réalise que le désir mitigé que j’ai d’écrire et de ne pas écrire découle de l’impossibilité dans laquelle je suis de vraiment écrire. Comment retirer du plaisir d’une liste d’événements sans substance, comment le mensonge - parfois - mais surtout le masque peuvent-ils être inspirant? Je veux imaginer, certes, mais je ne veux pas décrire une réalité fade. Car mon existence actuelle tient tout son intérêt dans ces détails inusités que je n’ai pas le droit de décrire. Eh, les potes, voyageant avec mon thumb, en france, j’ai été conduite de rouen au havre par un architecte posh qui m’a avoué avoir voyagé comme un hippie dans sa tendre jeunesse. Et c’est ce voyage-là, celui que je ne vous ai pas dit, que j’ai le plus envie de partager.

Car, car.

Je me rebelle.

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Hier, le chat qui m’a percé l’a fait tout en baragouinant de façon plutôt mignonne le peu de français qu’il avait retenu de sa haute école. “Elle est belle” qu’il me lance, après un “je suis fatigué” et “mon nom est john”.

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Certains compliments redondants ne font plus le même effet la cent millionième fois qu’on les entend. Mais, parfois, certaines personnes renouvellent le genre.

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J’ai rougi.

Date: Jeudi, novembre 1st, 2007 at 11.14 Category: -5.72.
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